PATUCO DE JIRCÁN - POR ARMANDO ALVARADO BALAREZO (NALO)

Capitanía de Patuco
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PATUCO

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Por Armando Alvarado Balarezo (Nalo)

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PATROCINIO ALLAUCA CALDERÓN, más conocido como PATUCO, es un chiquiano campechano, entregado a las causas populares, empresario de larga data con resistentes raíces telúricas, cahuidista ciento por ciento, funcionario en las fiestas costumbristas, socio fundador de programas radiales e impulsor de instituciones representativas de nuestro pueblo en el Cono Norte limeño. En fin, un ser humano singular, por quien tengo el mayor cariño y siento admiración desde niño. 
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Residimos con Patuco casi tres quinquenios en Jircán, cuando iniciamos con muchos chiuchis del barrio nuestras experiencias de vida, cuando enhebramos los primeros sueños, cuando descubrimos los sagrados valores de la familia y la amistad, cuando en la diáfana mirada de los vecinos, que hoy nos iluminan desde el cielo, brillaban miles de luceros de esperanza por un Chiquián con caminos abiertos al porvenir de todos; aquellos vecinos que vivían y ayudaban a vivir a los demás en franca confraternidad diaria.
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Patuco nos enseñó: que echar simiente al surco y dejarlo a su suerte no garantiza buena cosecha. Se necesita cultivar la planta de sol a sol, así como para cosechar buenas amistades primero se tiene que dar amistad sincera, porque amistad que no se brinda con amor, se va como el agua por las rajaduras de un cuntu de barro.

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Gracias a Patuco aprendí que la vida es como una película, que puede ser en blanco y negro o a colores; larga o en cortometraje, todo depende cómo la filmemos con la videograbadora del alma. También aprendí que para ser feliz, solamente tenemos que compartir el pan nuestro de cada día con lo demás. "Dejen de compararse con los que más tienen, es mejor compararse con los que nada tienen, si quieren valorar la vida que nos ha dado Dios", nos repetía una y otra vez en las veredas del barrio a los niños oyentes.  

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En el telar donde se entretejen los recuerdos de los chiuchis de Jircán y de los buenos amigos chiquianos, emerge permanentemente la imagen señera de Patuco, como las narraciones de estas dos direcciones electrónicas, por ejemplo: 

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SAFARI DE ALTURA EN CHIQUIÁN
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NECESITO UN CABALLO
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"La vida toma examen escrito antes de darnos lecciones orales", nos dijo Patuco la vez que ingresó a la universidad para estudiar administración de empresas. Hoy, tres décadas después su pensamiento sigue intacto, pues la vida primero pide pruebas, luego vienen las clases. "El secreto para lograr el éxito está escrito en todas partes, todos lo leen de día y de noche, pero pocos se animan a estudiar con ahínco y trabajar honradamente y sin tregua", así se refirió cuando vio la luz su primera empresa, y qué Luz amigos míos, nos iluminó ayer y nos sigue iluminando a muchos paisanos con la misma intensidad, en las calles oscuras de la vida, porque ahora ha hecho de su existencia un sacerdocio de fe y amor a Dios. 

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En un mundo donde abundan como galgas los filósofos de cuadra, chamanes y políticos de quinta, cuánta faltan hacen los emprendedores como Patuco.

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Que Dios te colme de bendiciones en este día de tu santo y los venideros para felicidad de la gran familia chiquiana.

Un fuerte abrazo primo Patuco.

Nalo

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RECUERDOS
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Al pie, pequeños jirones de dos cartas que no llegaron a su destino porque se engancharon en los cables telegráfricos.

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Lima 25 de agosto 1996
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HOLA SHAY:
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Hace unos meses estuve recordando con nuestro paisano Víctor Damián Núñez, en su casa de Fort Lauderdale, acerca de una de las obras cumbres de la literatura universal: LA ODISEA, de Ulises, mientras Penélope, Telémaco y el fiel "Argos", esperaban su regreso. Comentábamos, cómo luego de muchas vicisitudes y placeres mundanos Ulises cayó de rodillas y lloró de amor al contemplar su querida Ítaca. Con seguridad, esos mismos sentimientos son los que nos acarician el alma, cuando acortando distancias tras largas ausencias arribamos a nuestra Patria chica.

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Gracias a estos recuerdos homéricos hoy he vuelto a reafirmar que el amor puro es esa Ítaca de Ulises; y Chiquián, el más bello punto de encuentro en el corto camino de la existencia. El amor puro es también como el río Aynin o las cascadas de Usgor y Putu, cuyas aguas cristalinas, que volverán convertidas en aguacero, primero van al mar abrevando campos sedientos  a su paso; como todo lo que es grato en un sueño se diluye al despertar, sin embargo queda su dulzor durante el nuevo día.

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Muchas veces en mis desvaríos juveniles me sentí eterno, porque creí haber aprendido el arte del olvido, pero bastaba contemplar una fotografía chiquiana en blanco y negro, escuchar una melodía de banda o de arpa, una canción del recuerdo o leer mis primeros relatos escritos a lápiz, para pensar en mis amigos de la infancia, y de inmediato se me desgarraban las cuerdas del corazón; entonces comprendía, cada vez más y más, el dicho popular que me enseñaron los pastores de Tupucancha: "El Sol no muere en la noche, sólo se aleja unas horas mientras se refleja en su amada Luna".

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Muchas madrugadas en la década del ochenta e inicios del noventa, despertaba y, a través de la ventana de la habitación exploraba lapicero en mano el confín, y sacaba de lo más hondo del alma: hilachas y cuentos de mundos mágicos, pero también de largos túneles sin luz. Fueron tantas noches de insomnio en el sur andino y Huaraz, que ahora me cuesta recordarlo todo sin perder el aliento. Hoy, esas fuentes de donde extraía líneas y líneas ya no están en la oscuridad, sino en el alba donde mi hambre y mi sed encuentran el trigo y la miel, como en los núbiles años. No más tempestades ni covachas de olvido, tampoco manos encallecidas tratando de abrir candados invisibles.

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Tal vez en estos momentos pienses que esta carta es una de mis locuras de niño travieso, pero siéntate a meditar en el silencio de la almohada y escucha tu propia historia a través de los latidos de tu corazón y dime ¿QUÉ SIENTES?. En tanto, el alma canta en armonía con el corazón y todo es melodía a pocos días de la fiesta de Santa Rosa, porque el llanto por el pasado indiferente no existe más, sólo lágrimas de dicha brotan de mi pecho vibrando como cascadas y trinos de acróbatas huínchus y saltarines pichuichancas, que hacen de este aprendiz de vate un hombre con alas pequeñas que no baten desaliento, sino aire puro con nuevas auroras y serenatas, contenidas en una represa a punto de desbordar, como el veneciano Jupash de los tiempos húmedos.

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Es medianoche, lejos de Chiquián querido, y en mi imaginación la banda de Huanri toca "30 de agosto....". Los latidos se impacientan y las pupilas destilan añoranza, porque con esa música maduró mi espíritu telúrico. Las horas pasan con áspero sabor a lejanía, raspando como cascajo el pensamiento, tal como el pardo piso del ruedo de Jircán roía las rótulas de los chiuchis de antaño, cuando mirábamos la corrida de toros, arrodillados debajo de los camiones y las palincas con dueño amargo.

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Muchos recuerdos desgajan el pecho y vuelan como tinyacos por Yucyushtana y Mishay; por eso estoy tratando de hilvanar estas líneas para después tallarlas en un aliso mental, como parte de tu vida y la mía, sólo así nuestros sentimientos no se perderán en la neblina de los años, menos en el falso aroma de un porvenir incierto que se evapora al día siguiente. Pero si quieres perderte en tu delirio con una gota de chinguirito en cada poro, no te duermas en la sombra de un raído zaguán, sino bajo la Luna chiquiana que ilumina la vereda y el umbral, flotando en el aliento de tus suspiros, que son los heraldos de buenos augurios como el arco iris que pinta de alborada "Espejito del cielo" de Hualín de Fragua.

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QUERIDO SHAY:

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Hoy que estamos lejos de las pallas y las mayoralas, quiero contarte que anoche le pedí al viento vespertino que me lleve a la fiesta de Santa Rosa. Pasaron los segundos con su tic tac inagotable y finalmente me quedé dormido. En mi sueño vi en el cine mudo de finales de los cincuenta, retazos de recuerdos que mi mente trataba de juntarlos, pero volaban llevándose las últimas hilachas de aquella inocencia perdida. Recuerdos que trataban de despertar como retoños de lajtash en mañanitas con rayitos de sol y gotas de shulay,  implorando que no zozobren en el olvido.

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También vi en mi sueño, cómo las alas de mi pensamiento se agitaban para volar juntos y volver a ser los chiuchis con el mismo sino; sólo que en cada aleteo te elevabas más arriba de mis posibilidades, y ya el asunto no era alcanzarte con la mirada, sino la ventura de encontrarte en el próximo sueño, y mi preocupación no era ya tu ausencia sino tus pocos ánimos de retornar y reír en Chivis con los yucyush del ayer.
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Era algo que dolía hondo y grité viendo el Cosmos, sí, arriba Shay del alma, implorando a Papalindo por los dos: !cómo olvidarte si no estás a mi lado!, !cómo alejarme más si eres inubicable!. Fue como hallar dos iris brillando en un par de órbitas secas; y bajo un pecho de lloque, un corazón latiendo en otros cielos. Luego vino un golpe de canga cargado de angustia, los minutos acechaban como enormes antacashas sobre un inerme trompito huancacho, y pronto la penumbra cubriéndolo todo, entonces volví a gritar, pero esta vez aterido: ¡por qué no aprendí a ser indiferente!!!!!, y el grito trocó en olvido, el viento dejó de silbar huaynos y el río de la vida calló su canto de aleluya.

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Gracias a Dios esta noche volveré a soñar, y ojalá te escuche decir cosas que de chiuchi no dijiste, y que se hagan realidad los juegos infantiles que no realizamos por falta de tiempo. Quedan tantas cosas por hacer, que soñar no basta ¡Shay del alma!
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Tu amigo Nalo Alvarado Balarezo 

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Lima, 25 de agosto de 2002
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HOLA SHAY:

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CHIQUIÁN CON MAYÚSCULAS, nuestra amada Patria chica, colmada de alegría y colorido como no hay dos en el Perú profundo; incontrastable villa con aroma a tierra fresca donde germinan flores y hierbabuena por doquier. Así es nuestro icono bendito, rinconcito encantado lleno de melodías, canciones, versos y pensamientos hospitalarios que caen de las nubes blancas, mostrando su saludo fraterno al arriero, al turista y al caminante. 
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Cuando pienso en ti, tu imagen se posa radiante en mis retinas, como las películas de cuadratura de don Enrique, recrearon mis ojos en los agostos y setiembres de avellanas, mercachifles y huaylisheadas. Hoy, cada vez que con las pupilas del alma hago "clic", te muestras esquiva y luego te ocultas en las alas de una tórtola de ensueño, que va derramando acuarelas de infinita textura.

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CHIQUIÁN, muchas veces iluminas mi mente como ninacuru fugaz, tan fugaz como flor de luz imposible de atrapar, es cuando el sudario de la aflicción cubre mi ser. Lento caminar, augural de evocaciones en un gris atardecer de pronóstico reservado. A la medianoche la rebeldía de mi corazón se agita como cachorro de puma en el claustro creador. Entonces retorno como el hijo pródigo al nido familiar de Jircán, con su construcción de adobes, terrados de eucalipto y entablados de aliso; altillos abrigados, techos ocres con canaletas para que corra cantando el aguacerito. Hospitalaria casita de paredes tarapaqueñas y azul vidrioso como el cielo chiquiano, corredores repletos de arados, racuanas, cayshis, cuntus y monturas. Cerca del fogón un batán y dos morteros de piedra que guardan el aroma del nahuín de la última cena familiar. Dulce hogar, jardín florido, con su baranda para tomar el sol donde duermen mazorcas de maíz, ocas, mashuas y el trigo amigo en dorados peroles.

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Al fondo del pasadizo, y pendiendo de un clavo de tres pulgadas descansa un viejo espejo donde en las noches de luna llena se peinan las almas de mi abuelita y sus adoradas hijas Jeshu y Eni. En la sala de losetas se reflejan retratos y almanaques de décadas pasadas. Sobre un mueble de madera y mármol reposa una Biblia y un libro de literatura entreabierto donde se lee el poema del Mío Cid. A su costado, un poncho de vicuña espera el retorno de Felipón.

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En este ecran en miniatura, de pronto aparece la imagen materna con su vestido blanco. Está de pie en el primer descanso de la escalera que sube a las habitaciones del segundo piso, sonríe y me muestra feliz sus rosas, claveles y azucenas, que después de su viaje eterno hace florecer con agua bendita papá Armando, para alegrar la casita donde mamá fue hija, esposa, madrecita santa, abuelita y bisabuelita amada.

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Bajo los párpados y saboreo mis lágrimas, entonces empiezo a oír una canción de amor que despierta la noche con estrofas de los años felices. También vibran huaynitos con pícaras rimas, creación de los viejos aedas chiquianos. De madrugada llegan notas de esperanza en pentagramas donde se balancean las mariposas nocturas, abriendo el corchete del ensueño, que inspiró al bardo del "Culto" Alfonso Aranda Ibarra: “Me gusta la libertad porque en Chiquián nací yo”.

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¡Es la hora de la añoranza!, hora cuando el palpitar se fragua con la quietud del alma, bajo la dulce mirada del Niño de Praga, brindándole sosiego al corazón. Y así, minuto a minuto va arribando silenciosa la madrugada, y en algun lugar de Chiquián el mañanero asoma, erizando la piel vestida con la sola belleza de sus formas, lista para recibir la savia del gañan del amor. !Ahhh pasión¡, voraz criatura que lo consume todo y no se sacia con nada, ni nadie...

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Pronto llegará el alba y la añoranza traerá el recuerdo del primer beso, cuya brasa dura la existencia misma, como nunca se suelda el ala de un condór miope que en pleno vuelo fue mutilado por la cornisa del Yerupajá, ni desaparecen de la madriguera las huellas de ternura de un puma de Pancal, ya que el amor de todas las pasiones es la que más horada la médula del alma. Beso con el que se entrega el corazón sin preguntar ni indagar nada, con la ingenuidad del mancebo picaflor que duerme bajo la espinosa tuna, después de beber el filtro mágico de la flor, de ahí que el sentimiento vive libre, siempre iracible al yugo. Cautivo desfallece de tristeza como los cóndores y los pumas.

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Está amaneciendo, y un concierto de armonías trinan en el alero que da a la calle Leoncio Prado de Jircán, como si el alma de la noche que languidece, se alegrara por el canto del pichuichanca anunciando la llegada de los paisanos peregrinos del mundo. Unos minutos más y repicarán las campanas de la iglesia matriz de Chiquián como plegarias de fe.

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El reloj marca las siete de la mañana. Es hora de escribir y hacer de cada linea un gorgorito de arpa, donde la pena por la familia, el amor y el amigo querido, vibre con las grandes alas de la esperanza, aquella hamaca de almas penitentes que arrulla los afectos cotidianos con sus melodías celestiales

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Tu amigo Nalo Alvarado Balarezo 

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